很久没有动笔写中国字了，一提起笔眼前竟然浮现出错乱的黑黢黢的英文字母，像噩梦似的，一挥就不见了。 比较起来， 中国字还是那么美，来回往复，游曳有致，难以摧毁的平衡着。突然回想起来，小时候曾经执迷于毛笔书法，处于幼年幻想毫无边际的延展期， 我总是想象着自己是镂刻屏风前， 红木岸上，裹在精致丝绸中的大家闺秀，持着上等的白狼毫笔， 慢慢书写的优雅。这个如梦般的境很久都不曾散去，也是懵懂中最复杂细致的描画。然而当今天我再次提起笔时， 这种感觉蓦地回转回来，带着干燥的草黄色，像宣纸一样，脆得一眨眼就成了末。于是写出的字也随着感觉而掉了主心骨，歪斜地没了型。尽管如此，我还是乐意写，对它的体会也深刻了些，但我是个俗人，也是不折不扣城市主义的拥趸，不会把它比作八卦中某种层次的和谐，在我看来书法，就像身心的瑜伽。当你执起笔，手腕抵在温柔的纸面上，心就无法抗拒地的沉定，呼吸也随着笔画的起伏有规律有节制的相互呼应，精神是松软的，信念却是凿凿的。然而毛笔有时让我恐惧，它从不违背你的心，也从不会撒谎，暗暗的不坚定或者犹豫在纸上就是昭然若揭的。字字坎在心尖上，告诉你动了什么念想。所以我爱它，毫无无防备而又残忍的诚实。然而我却又深深的埋怨它，虽然笔在手中，却常常不能自己。